Reflejos

A veces el espejo me devuelve un gran parecido con mi padre, lo que me entristece mucho, pero no porque lo eche de menos, sino porque no quiero parecerme a él.

La vida metódica

Vivir es planificar durante horas todas las cosas que no haremos.

Quid pro quo

—Siempre hablas de lo nuestro como si fuera mi deber salvarte. ¿Qué se supone que me ofreces tú a mí?

—Creía que estaba claro: narración.

Clandestino

En el pueblo hay un mercado secreto de pisos en alquiler. Me hablan de ellos, pero luego nunca existen cuando inquiero a los supuestos dueños. Quizá no les guste mi aspecto (virtual, pues nunca llegamos a vernos en persona) de autor trasnochado o me tomen por un inspector de vivienda y por eso se hacen los locos. Pasan los años, pero nunca desaparece la sensación de que hay una vida que desconozco.

El ex novelista

Seis años sin escribir una novela. Más de dos mil días. La vida se impone, podría alegar, pero no puedo evitar pensar en las diferentes posibilidades. Podría haber escrito seis, una al año, si fuera un excelente profesional de la literatura. O tres, al menos. O dos, dedicándole tres años a cada una, novelas bien trabajadas. O una, un acuerdo de mínimos, encontrando algún momento libre que otro en el ajetreo de lo cotidiano. Pero no, ni siquiera eso. De todos modos, tampoco es que hubiera una legión de lectores esperando (aunque es agradable mirarse al espejo y creerse escritor).

Koiné

«¿Por qué te empeñas en hablar el lenguaje del amor?», le riñó ella. «No se te da bien, repites palabras sin sentido que quizá hayas escuchado a otras personas más versadas, pero con tu pronunciación suenan huecas, extrañas, erróneas».

Pequeñas chorradas sin valor

La inevitable tendencia a perder el tiempo en pequeñas chorradas sin valor, como el deseo de dejar por escrito lo vivido (a menudo, sólo lo anhelado).